martes, marzo 27, 2007

Monólogo desde el bus

Pasé un dedo por el suelo y entonces se delató: ¡Vaya que es viejo este continente!
Mira si será viejo que sus estudiantes han nacido muertos y sus profesores tratan de insuflarles vida echándoles aire con un abanico de fotocopias. Lo malo es que ni los aires de la ilustración, ni los discursos existencialistas han logrado despejar sus curriculares ojeras y su abulia posmoderna.
Yo vengo, dije un día, de un país allende los mares. Casi no lo creían porque no tengo un sombrero.
Yo, dijo otro cuya piel es un grito de diferencia, pertenezco a aquella tribu. Y sí le creyeron y lo convirtieron en un totem, en su objeto de estudio portátil, en el oráculo del pasado.
El otro día pensé que las consignas de las paredes deben ser pedidas por encargo a un decorador que se esmera en dejarlas muy näive. Debe ser por eso que nadie repara en el contenido, que la cheguevarización de los símbolos nos ha dejado naúfragos de frases abrigadoras para los fríos de estos lares. Tenemos a cambio la frazadita de la politicorrectitud que no aguantará ni dos lavadas.
Somos modernos, piensan. Pensamos. Se empeñan. Me duermo.

miércoles, marzo 21, 2007

A ver si alguien echa una mano, ¿no?

En vez de estar perdiendo mi tiempo cambiando los colorcitos de este blog (incluso lo dejaré así, con este look de unidad familiar del Infonavit), haré un servicio a la comunidad con la ayuda de tooooodos ustedes (y cuando digo todos entorno los ojos para ampliar la perspectiva de mi mirada).
Resulta que del otro lado del espejo tengo un compa virtual que se las vio canutas con la policía y necesita que le echemos una mano.
Quizá por ahí con suerte, alguien tenga algo de lo que necesita (pique aquí)para ayudarle y si no puede, no sea malito y distribuya este link en su blog, porque ya lo dijo Bertold Brecht (o alguien dijo que lo dijo Brecht aunque en realidad es otro caso de endilgamiento literario) y no lo quiero volver a repetir porque si vienen por usted también, a mí ni me diga que no le avisé.
En todo caso, pongo el link no sólo como un deber moral, sino también porque cuando pasan estas cosas, lo mínimo, lo mínimo es denunciarlas.

martes, marzo 20, 2007

Es horrible, pero así es

He estado recorriendo algunos blogs muy sesudos, con pocos posteos, pero muy sesudos ellos.
Me gustaría tener algo inteligente que decir cada vez que abro esta ventanita, pero la verdad es que soy bastante rupestre y escribo cada vez que me sale de... ¿las entrañas?
Intenté hace algún tiempo recomendar tres libros por mes. Si mal no recuerdo ese fue un ejercicio del año pasado que se truncó cuando entré a la maestría y, con poco tiempo para la ficción, me pareció que recomendar a Marvin Harris, a Lévi-Strauss y a Radcliffe-Brown, podría ser no sólo inútil y mamón sino además fuera de contexto.
Este blog ha tenido críticas aceptables y linkeos considerables más por viejo que por sabio y quizá por puro azar. Creí en que podría escribir algo bueno cuando leí esto hace muuuuuchos años (¿20 quizá?), así que sigo tirando los dados:

Había un grupo de personas, hombres y mujeres, ancianos y jóvenes, todos vestidos con los trajes más extraños y sin hablar. En el suelo había un montón de grandes dados, y en los seis lados de cada dado había letras. Una y otra vez, aquellas personas revolvían los dados y luego los contemplaban fijamente largo tiempo.
-¿Qué hacen? –susurró Bastián-. ¿Qué clase de juego es ése? ¿Cómo se llama?
- Es el juego de la arbitrariedad –respondió Árgax. Les hizo señas a los jugadores y gritó-¡Bravo muchachos! ¡Adelante! ¡No os detengáis!
Luego se volvió a Bastián y le cuchicheó al oído:
- Ya no saben narrar. Han perdido el lenguaje. Por eso han inventado ese juego para ellos. Como ves los entretiene. Y es muy fácil. Si lo piensas, tendrás que admitir que todas las historias del mundo, en el fondo se componen sólo de ventiseis letras. Las letras son siempre las mismas y sólo cambian su combinación. Con las letras se hacen palabras, con las palabras frases, con las frases capítulos y con los capítulos historias. Mira ¿qué pone ahí?
Bastián leyó:

BGTPOJDSGFDGHH
FWEPOURMDSVÑFDGF
FÑLKGJFE
TÚYERKOYETJYESDJDKF
QWERTYU
RGRTGNGLBHFGNLTDJG
BDROTIREREKFDÑL
LGYPPPWKGJFKGLFA
- Sí -se rió sofocadamente Árgax- , casi siempre ocurre eso. Pero si se juega mucho tiempo, durante años, surgen a veces por casualidad, palabras. No palabras especialmente ingeniosas, pero por lo menos palabras. “Calambrespinaca” por ejemplo, o “choricepillo”, o “pintacuellos”. Sin embargo, si se sigue jugando cien años, mil años, cien mil años, con toda probabilidad saldrá una vez, por casualidad, un poema. Y si se juega eternamente tendrán que surgir todos los poemas, todas las historias posibles, y luego todas las historias de historias, incluída ésta en la que precisamente estamos hablando. ¿Es lógico, no?
- Es horrible - dijo Bastián.

La historia interminable
Michael Ende

viernes, marzo 16, 2007

Mujer... casos de la vida real

Estaba en una tienda de saldos de ropa interior (pa' qué los engaño diciendo que estaba en Gucci cuando en realidad buscaba calzones de a euro) viendo los güonderbras, cuando de pronto entró una mujer corriendo con un niño en brazos.
Había dos señoras esperando para pagar y otra más cerca del mostrador. De un momento a otro, la cajera da un salto y abraza a la mujer con el niño mientras le grita "felicidadeeees, felicidadeeees"
Y yo, con mi habitual capacidad de observación del detalle y con mi agudo olfato para el chisme me fui recorriendo sutilmente (tan sutil como puedo ser yo) del güonderbra a las bragas para niñas que estabán más pa' llá para oír si la felicitación era por un cumpleaños o qué diablos. La señora que se quedó faja en mano a punto de pagar, empezó a hacer mueca de disgusto que fue transformándose en asombro cuando vio a las dos mujeres llorando.
Disculpen, dijo la cajera, es que no me lo puedo creer, después de seis meses, no me lo puedo creer.
Entonces entró una abuela a la tienda y gritó:
"Maricammeeeeé, tu niñoooooo"
Y ella fue la que nos explicó al resto de espectadoras que el padre del bebé se lo había llevado sin permiso de la madre cuando tenía apenas dos meses y se había desaparecido (sic).
La mamá lloraba y decía, es mi niño y me lo imaginaba justo así, tan guapo.
Y el resto de mujeres a la caza de ofertas nos quedamos estupefactas.
La señora de la faja lloró y la de atrás se reía no sé si del gusto o de los nervios.
Final feliz de un capítulo que seguramente es parte de una historia infeliz.
Me fui sin calzones nuevos y con una corbata bien apretada rodeando mi garganta.
Ces't la vie, pero aún no me acostumbro... ni a vivir ni a ser mujer y no llorar en el intento.

lunes, marzo 12, 2007

Estoy muy enojada

Y reconozco que escribo esto desde lo más elemental de mi visceralidad.
Pero no me explico cómo diablos llegan cada día a mi correo mensajes de una asociación evidentemente pro- panista, derechista y tendenciosa.
La asociación en cuestión se llama mejorsociedadmejorgobierno.
y no da derecho a réplica ni a borrarse de sus pinches listas, cosa que no me extraña, porque el PAN no es precisamente dialogador y tampoco tiene mucho interés en lo que tenemos que decir las víctimas de su lamentable SPAM.
Intenté mandar un correo de vuelta y claro, es sólo uan lista de distribución.
Ya sé que podría ponerlo en mi bandeja de no deseados igualito que hice con las cadenas de oración que me llegaban. Cadenas de oración con un apestosotufo a Provida, léase Prosida.
Lo más indigante es que sospecho de dónde obtuvo esta gente mi correo: lo obtuvo de una dependencia gubernamental que fue capaz de cambiar sus lineamientos y prioridades conviertiendo la atención a jóvenes en una franquicia que prefirió dar grandes donativos a Provida que a campañas de difusión de la PAE (Píldora Anticonceptiva de Emergencia)
Los spams de vendedores de viagra y relojes de imitación son molestos, pero los panistas disfrazados de sociedad civil realmente me causan bilis, porque ni siquiera puedo mentarles la madre, o ya, serenamente, intentar que escuchen que no me interesa su propaganda neoliberal de mierda.

domingo, marzo 11, 2007

La circularidad del caos

A veces me gustaría entender el extraño entramado de la puesta en práctica de la palabra "orden"
¿Por qué hay gente que lee las revistas desde la página 1?
¿Cómo logran tener sus casas impecables como para fotos de revista?
¿Por qué van al supermercado con una lista previa?
¿De qué manera logran comer balanceadamente y a la misma hora?
¿Con qué criterio deciden siempre acostarse a la misma hora aunque no tengan sueño?

Yo no lo sé...
El caso es que soy víctima de mi propio desorden que no sé si tiene que ver con mi desapego por la geometría y la lógica matemática o por mi capacidad de desconexión del mundo real.
Me robaron la cartera y juré que la había perdido. Busqué por todos los rincones de mi casa y encontré un montón de cosas perdidas pero mi cartera no.
Mi desorden tiene la capacidad de ordenarse sistemáticamente en su caos y ponerse en mi contra:
La única vez que me llevé la Laptop a mi casa, entraron a robar.
Sólo lavé mi coche yo misma una vez y lo hice con los cristales abajo.
Ahora "perdí" mi cartera con el pasaporte el mismo día en que podría pasar a recoger mi terjeta de residente.
Sin pasaporte, no hay tarjeta, sin tarjeta no hay trabajo, sin trabajo no hay dinero, sin dinero para qué quiero una cartera: el orden de la lógica subyacente es lo que se me acomoda en la vida.
En fin, toda la semana estuve de pésimo humor porque si hay algo que me da una hueva infinita son los trámites. Me ponen mal, muy tensa, muy nerviosa, muy obsesiva.
El viernes apareció mi cartera en el buzón de casa con una nota de la policía.
Estaban todos mis documentos (IFE, licencia, pasaporte), faltaba mi tarjeta del banco, mis quince euros que me había ganado con sangre (sí, era lo que me habían pagado por lo que conté dos mensajes más abajo), mis brillitos de los labios y mi escapulario verde de la virgen de yoquesé.
Tengo en la mente la cara del güey que me quitó la cartera pero seguí echándome la culpa porque adoro flagelarme y más cuando la consecuencia es el desorden natural de mi vida. Sin embargo el detallito del escapulario es bastante revelador de todo raterillo que se chinga al prójimo pero respeta sus símbolos. Me pondré densa: prototipo de fundamentalista.
Siento como si me hubieran metido la mano en el escote. Hoy tiraré la cartera a la basura y pondré mi manoseada documentación en otro lugar.
Pondré a la desconfianza como prioridad. El resto de cosas se acomodan solas.

domingo, marzo 04, 2007

Pos totaaaal, ¿qué tanto es tantito?

Tengo un chingo de cosas que hacer, pero ya las haré cuando el tiempo me ahorque. Mientras tanto ¡que viva el fin de semana!













jueves, marzo 01, 2007

Para mi currículum

En mi ridículum vihte, se cuentan varias actividades insólitas que datan de los tiempos precámbricos en que salí de lago en la representación del patito feo, posteriormente de nuez, pasando por la venta de útiles escolares y yendo a parar a mi fugaz empleo como bar-tender.
Hoy fui una rata de laboratorio.
Me dieron un vale para un café y un bollo de chocolate (el equivalente por tipo de cambio al frucsi al tiempo y torta de queso de puerco) y 15 euros a cambio de machacarme con muchísimos tests y sustraerme un poc de líquido vital.
Ojalá pronto salga una convocatoria para probar algún fármaco interesante y paguen bien. Ojalá el fármaco sea para ser feliz, adelgazar, no sea adictivo, estimule mi capacidad de concentración y dé brillo a mis ideas. De hecho, pagaría por todo ello.